Un poquito de realidad

Emperatriz del sureste, reina del asfalto, vasalla celeste. Triste, fuerte, jode no tenerte. Obra de arte, no dejo de admirarte. Por no hablar de hablarte. Te hablo, me hablas, te ríes, me duele. Te hablo, no hablas, apago la tele. Y duele. Tú no lo sabes pero te juro que duele. Estás prohibida, mi entierro en vida, no quiero la guerra. No es por Argentina, no es contra Inglaterra. Es tu primavera. Después el verano, acepto las reglas. Jugaré sin manos. Ni un solo mimo, sólo vale olerte, por eso me arrimo. Tu vida, mi suerte. Despierto por verte. Tu risa, mi muerte. Vivo, pero inerte. Por la línea uno. Véndeme más humo, juega a mentirme, a hacerte el desayuno, secarte en la ducha, romper juntos la hucha. Cambiar el futuro. El presente es duro. Tu pasado, mi muro. Ya no quieres otro, la yegua y su potro. Caballo o jinete, cinco, seis, siete. Sabrá merecerte, así es como se invierte. Y sientes. Sientes que lo tuyo es suyo. Que en casa no entra el murmullo. Y así. Siempre así, qué orgullo. Envidio tus horas. La felicidad que no añoras porque ya la tienes. Y si no, qué bien mientes. Las noches calientes, la lengua en los dientes, la casa, el coche, un plan que te inventes. Lo tienes. Y sientes que la vida pasa. Tu satisfacción ahí se basa. Pasar a la acción, frenar a traición, reír, llorar, perder la discusión. Vestirte de atracción. Celos, seducción. Sin soltar el timón. Tu barco, un galeón. El tesoro, ni un doblón. Jugando a ser pirata vestida de azafata, por mares, lagos, ríos y cataratas. Tramposa, beata, haciéndote la ingrata. La mala más sensata. Es vivir, de eso se trata. Borraste la soledad. Mientras todos los demás le echamos al café un terrón de realidad. Es la vida en la ciudad. Cada uno con la suya. Yo a la mía, tú aleluya.